十年后的深秋，王源站在维也纳金色大厅的后台，手指无意识地摩挲着琴箱上的裂痕——这把旧吉他陪伴他走过了三十万公里的巡演路程，琴弦上凝结着不同城市的露水与掌声。今晚，他将与维也纳爱乐乐团合作，演奏改编自中国古诗的交响组曲《星汉灿烂》。
“王先生，该上场了。”工作人员的提醒打断了思绪。当他抱着吉他走上舞台，台下2000名观众的呼吸声清晰可闻。指挥家举起指挥棒的瞬间，王源忽然想起十七岁那个在雨棚下躲雨的少年，那时的他从未想过，有一天自己的琴声会与百年乐团的旋律共振。
组曲的第三乐章《水调歌头》响起时，穹顶的星空投影与台下的手机闪光灯交相辉映。镜头扫过观众席，他看见有位坐轮椅的老人正跟着节奏轻敲扶手——那是当年在老街广场听他唱歌的贝雷帽爷爷，如今已满头银发。
演出结束后的庆功宴上，助理递来一份加密邮件。发件人地址显示为“国际太空站”，附件是段模糊的视频：两位宇航员在失重环境下弹着空气吉他，背景音是《光年邮差》的口哨版。邮件末尾写着：“我们把你的歌设为了太空站的起床铃声。”
次日清晨，王源独自漫步在多瑙河畔。手机里循环播放着AI修复的童年录音：六岁的自己奶声奶气地哼唱《小星星》，中间夹杂着母亲剁饺馅的声音。路过一家唱片店，橱窗里正播放他刚发行的黑胶唱片《时光标本》，封面是泛黄的琴房照片，右下角印着一行小字：“献给所有让梦想生根的人”。
下午的大师课上，一位金发女孩举手提问：“您成名后最害怕的事是什么？”王源望着她琴包上挂着的“星轨音乐教室”徽章，想起去年在阿富汗重建的那所音乐教室——炸弹废墟中，孩子们用断弦的吉他弹出的和弦。“害怕忘记为什么出发。”他轻轻拨弄琴弦，发出清亮的单音，“音乐是时光的容器，而我们要做的，是永远别让它空着。”
黄昏时分，他收到父亲的微信，附带一张照片：老家的琴房里，侄子正趴在地上给吉他贴纸，阳光透过百叶窗在男孩后背织出条纹光影。王源笑着打字：“别让他碰那把带裂痕的琴。”发送键按下的瞬间，忽然听见隔壁传来争吵声——是年轻的母亲在训斥学琴偷懒的女儿。
他推门而出，看见小女孩正抹着眼泪坐在台阶上。“要不要听个秘密？”王源坐下，从兜里掏出拨片，“这把吉他曾经被摔坏过，你看这里的裂痕......”女孩凑过来，眼睛突然发亮。当他轻声唱起《裂缝里的光》，女孩抽着鼻子跟上了旋律，远处的母亲悄悄举起了手机录像。
夜幕降临时，王源登上飞回北京的航班。舷窗外，云海之上的星空清晰可见。他摸出随身携带的录音笔，里面存着今天在多瑙河畔录下的风声、路人的口哨、咖啡馆的杯盏轻响——这些细碎的声音，将成为下一张专辑的灵感碎片。
手机提示灯亮起，是工作室发来的消息：“‘声波种子计划’在撒哈拉挖出的唱片，被当地部落当作圣物供奉。”王源笑了，望向机翼划破的夜空。他知道，在时光的长河里，每个用心写下的音符都在缓慢生长，终有一天会连成跨越星际的和弦，在某个未知的时刻，与另一个灵魂共振。
万米高空之上，他闭上眼，任由回忆漫过——琴键上的月光、街头的掌声、父亲擦拭吉他的背影、非洲孩子扬起的笑脸。那些看似零散的片段，早已在岁月里织成了银河，而他始终是那个怀揣着音乐梦想的少年，永远在寻找下一颗星子的路上。
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